LAR

Viver em tantas cidades

fez de lar uma palavra estranha.

Há casas em nossas entranhas

e, dentro, apenas estações.

RODRIGO GARCIA LOPES 

AMORES BRUTOS (poema de rodrigo garcia lopes)

AMORES BRUTOS

Que um beijo nos transe

Outro ser, além, nos dance

Onde a memória não alcance

O abismo do fim e seu lance.

Que este beijo não seja o bastante

Nem que me despedace

Olho do sol que franze

E que nos sangre

(O medo desse querer

Caminhos rompendo o éter

Da dor, polidor, refém

Do milagre de ser

Outra pessoa e alguém.)

Que química imita

A raiva do seu amor?

Que física duplica

Essa faísca de horror?

Que se apaguem

Nossos erros e motivos —

Toda lágrima consagre

Apenas estar vivo,

Este milagre.

(Em Nômada, Lamparina, 2004) 

OUTONO EM FUKUSHIMA

outono em fukushima

surfando ondas 

radioativas












***


rodrigo garcia lopes

PEDRA DE TOQUE

[...]

Jogada num quintal

Enxuta, a concha guarda o mar 

No seu estojo

[...

Chico Buarque, em "A Ostra e o Vento"

De Visibilia (poema de rodrigo garcia lopes)

Seu corpo é uma praia deserta
onde uma música desperta
numa onda esperta e a deserda:
espumas a ferem como pétalas.

Desterra, em tradução infinita,
pérolas na orla do olhar, ilha
que ainda está por ser escrita. 





Florianópolis, 1996
Rodrigo Garcia Lopes (em Visibilia, Seteletras, 1996)

REVISTA RATTAPALLAX AGORA ONLINE

A revista Rattapallax, editada pela poeta e tradutora Flávia Rocha, entre outros, migrou pra rede.

Conheça:

 http://www.rattapallax.org/

CALIGRAMA

abrimos os olhos

abrimos a mão

e

(milagre)

ei-la

a estrela

de pele

e carne

Rodrigo Garcia Lopes (inédito, do livro Estúdio Realidade, em progresso)

MEDUSA DE RAYBAN em Londrina

A peça Medusa de Rayban, de Mario Bortolotto, estreou na quinta em Londrina, em nova montagem, com elenco 100% londrinense, direção de Maurício Arruda Mendonça e supervisão de Paulo de Moraes. Bortolotto lançou novo livro ontem e hoje faz show com a Banda Saco de Ratos Blues.
Tudo na na Vila Cultural Cemitério de Automóveis.

Mais informações sobre a temporda a peça, aqui:

http://cemiteriodeautomoveisvilacultural.zip.net/

EM AMOUR

Ainda vai haver tempo bastante
Pra ver nuvens abrirem suas pálpebras
Curtir seu gesto e seu instante
Intacto, como um milagre.

Seu olhar gritando nunca pare --
Tarde sem alarme falso, susto ou s.o.s.
Ouço no escuro você e insetos escuto
Cavando seu resto de futuro.

O corredor é longo e sem estrelas
E a gana me nina em seu vácuo.
Quanto mais recuo, mais me aproximo,
Quanto mais erro, mais rimos.
Quem sabe o efeito que isso tem:
Quando, quanto, onde, quem.






(Rodrigo Garcia Lopes, Nômada, 2004)

horas                          tão                                        líquidas

perfume                    em frascos                    fechados

segundos                   como                             vinho

instantes                    feito                               ventania

gota que                      se                                  evapora

sob                               as                                 estrelas

ninguém                    está                              sozinho

Rodrigo Garcia Lopes (em Visibilia, 1996)

RYOANJI

"Podemos ver o jardim de areia como um arquipélago de ilhas rochosas na imensidade do oceano, ou antes como o cimo de altas montanhas que emergem de um mar de nuvens. Podemos vê-lo como um quadro emoldurado pelos muros do templo, ou esquecer-nos da moldura e convencer-nos de que o mar de areia pode se expandir sem limites e cobrir todo o mundo".

"Instruções de uso", no panfleto do templo Ryoanji, no Japão. Em
Italo Calvino (Palomar)

Assaltaram a Gramática (1984)

Com Leminski, Ana Cristina Cesar, Wally Salomão, Francisco Alvim, Alice Ruiz e Chacal.

LETRAS EM LUTO

MOACYR SCLIAR (1937-2011)

TOUCHSTONE

[...]


Um quase nada basta, enfim, que traia
Ao teu olhar agudo,
Para que este deduza, tire, extraia
Daquele quase nada, quase tudo...


[...]


Raimundo Correia (1859-1911, poeta parnasiano brasileiro)

NOITES EM BRANCO

NOITES EM BRANCO

 Ah, branca página,

branca e pálida vagina,

pele emudecida, papiro sem pátina

onde a cena ainda se imagina

e o mundo parece mágica.

Branca brusca página, albina,

que mão alguma assombra

poente algum assassina

ao mergulhar na penumbra.

Mudo mistério, açucar secreto,

nuvem parada, neblina, refúgio,

praia sem pegadas, neve sem vestígio,

espelho sem imagem, a penetro:  

Página que sempre me ensina

(invisível escrita peregrina)

por este labirinto de ecos:

A luz num canto do jardim

contém segredos para mim.

Rodrigo Garcia Lopes (fevereiro de 2011)

AUGUSTO DE CAMPOS - 80 ANOS

A revista virtual Errática publica hoje um especial em homenagem aos 80 anos do poeta, tradutor e ensaísta AUGUSTO DE CAMPOS.

AQUI:

http://www.erratica.com.br/


A revista Mnemozine também tem um especial dedicado a ele.


ICI:


http://www.cronopios.com.br/mnemozine/

EL DUENDE - rodrigo garcia lopes

EL DUENDE

O dia lapida

o lado mais raro

da dor.

A mulher transpira

pelos poros iridescentes

dos dias.

Há dias

em que um homem

tem o tamanho de uma flor.

Rodrigo Garcia Lopes 

SCHÖNBRUNN

SCHÖNBRUNN

Enquanto você espera

meus olhos vazios espanham sombras

pelos bosques de viena

e repletos de algo

que a memória já nem.

Sei que

talvez fosse no entanto

lá mesmo um lugar onde

as palavras perdessem seus sentidos

quando se precipitassem de galhos

cuja visibilidade

tornava-se impossível

depois de tamanha tempestade.

Para nosso espanto.

Rodrigo Garcia Lopes (em Solarium, Iluminuras, 1994)

A PAIXÃO PELOS LIVROS (conto policial de Lopez y Mendoza)

A revista Continuum, do Itaú Cultural, acaba de publicar um conto policial meu escrito com o Maurício Arruda Mendonça. O tema do número é Coleções. Está no site do Itaú Cultural, aqui:

http://www.itaucultural.org.br/index.cfm?cd_pagina=2720&cd_materia=1488

E aqui:

A PAIXÃO PELOS LIVROS

Por Rodrigo Garcia Lopes e Maurício Arruda Mendonça

Nenhuma manhã mais cinza do que esta sobre o lago de Lucerna. Estou no deque de um café e escrevo neste diário de capa florida que acabo de comprar. Pena. Em poucos minutos toda a beleza dos Alpes se apagará de meus olhos. Acabei de ingerir a última cápsula. Mesmo assim, aspirando o ar dessas montanhas cujos topos são páginas em branco gigantescas, estou em paz com minha consciência e meu sangue.

Mal posso crer que há dois dias estava em São Paulo, fugindo para o Aeroporto Internacional de Guarulhos. Mal posso crer que acertei contas com um senhor chamado Jayme de León. Agora todos sabem que, por trás da máscara de bibliófilo e benemérito, escondia-se um homem vil, ambicioso e capaz de matar para atingir seu objetivo: formar a maior coleção particular de livros raros da América Latina. Agora que minha hora se aproxima, quero registrar neste diário a verdade de como tudo aconteceu.

                                                                                                           1.

Fui uma menina cercada por uma floresta de livros. Olhando para o alto, estantes eram montanhas de papel que ameaçavam degelar a qualquer instante. Quase não via minha mãe. Ela vivia trancada no quarto de sua melancolia. Meu jovem pai, Giorgos Xenakis, era um amante dos livros e um dos maiores colecionadores do Brasil. Depois do divórcio de meus pais, nossa biblioteca encheu-se de luz. Filha única, meus dias eram povoados por histórias fantásticas e personagens enigmáticos. Eu e papai vivíamos solitários num mundo à parte. Organizávamos os livros interminavelmente, numa tranquila rotina quebrada apenas pela visita dos compradores. Era uma legião. Eu os odiava.

       O senhor Jayme de León era um dos mais assíduos frequentadores de nossa casa no Jardim Europa. Meu pai o admirava. Não raras vezes eu os flagrava conversando sobre livros e mulheres. Recordo-me bem de sua figura esguia, seus olhos azul-Van Gogh devorando cada centímetro de meu corpo em flor. Como tudo aconteceu? Eu tinha apenas 13 anos. Numa noite de maio de 1990, o senhor de León veio à nossa mansão para tentar convencer papai - mais uma vez - a vender-lhe os 12 volumes de As Mil e Uma Noites, na célebre tradução de Antoine Galland, publicados entre 1704 e 1717.

Eu estava em meu quarto no andar superior. Ouvi vozes ríspidas e tive medo. De repente, silêncio. Chamei por meu pai. Não houve resposta. Então o encontrei caído com a cabeça arrebentada sobre uma poça de sangue. Na porta que dava para a rua, vi o olhar atônito que De León me lançou antes de fugir. Numa das estantes, um vazio. A coleção de Galland havia sido roubada. Mas o que o criminoso não sabia era que Giorgos havia esquecido em meu quarto, quando veio ler para mim na cama, o último tomo de As Mil e Uma Noites. O mesmo que apertei contra meu peito quando ouvi os gritos de horror.

A dor e o choque da perda de meu pai provocaram lacunas em minha memória. A família me enviou para um colégio interno na Suíça. Mais tarde, já mulher feita, fui para o Rio de Janeiro e me especializei em restauração de livros na Biblioteca Nacional. Três anos depois, quando já era uma profissional destacada em minha área, recebi um convite irrecusável: trabalhar na restauração de um importante arquivo particular em São Paulo. O Instituto ***, um dos acervos particulares mais fascinantes do país, era um caixote cinza na Rua Monte Alegre, próximo à casa onde morou o poeta Haroldo de Campos. Por fora, face austera. Por dentro, o luxo de um palácio demonstrava a riqueza de seu proprietário. O salário era bom. Nossa equipe era formada por seis mulheres.

Ocupávamos mesas compridas e trabalhávamos com jalecos e luvas brancas. No começo, eu me extasiei com as primeiras edições que fariam a alegria de qualquer alfarrabista. A grande biblioteca era composta de 20 mil títulos. Edições raras de Hans Staden, Jean de Léry, Machado de Assis e Guimarães Rosa e incontáveis manuscritos. Nas horas do café, nós nos perguntávamos quando, afinal, o rico colecionador apareceria para avaliar nosso trabalho.

Certa tarde de inverno, eu preparava os livros do século XVII que iriam seguir para um leilão da Sotheby's, quando uma colega chamou minha atenção para uma descoberta que fizera ao resgatar os livros de uma estante que havia caído. Senti uma fria onda de arrepios quando meus olhos depararam com a familiar lombada azul puída de As Mil e Uma Noites, de Galland. Uma coleção que valeria, segundo minha colega, 1 milhão de dólares. Valeria, não fosse por um detalhe, ela disse: a ausência do último volume. Abri um dos livros e corri meus dedos à página 13, onde tateei, no canto inferior esquerdo, as letras G e X em alto-relevo. Senti uma forte náusea. Foi assim que me vi dentro da biblioteca roubada de Jayme de León. Foi assim que deparei com a coleção que havia sido arrancada de meu pai, na última página de sua vida.

                                                                                                             2.

      

Fomos surpreendidas num final de tarde com a chegada de De León ao Instituto ***. Os leilões europeus haviam sido lucrativos, sobretudo a venda dos manuscritos de Stephan Zweig conseguidos junto à coleção do uruguaio Dubuffet. De León queria cumprimentar sua nova equipe. Logo no primeiro encontro seus olhos azuis folhearam meu rosto, meus cabelos cautelosamente tingidos de negro. Convidou a todas para uma ceia. Uma vez no restaurante, evitei seus olhos colocando meus óculos de grau. Em nenhum momento ele suspeitou de mim. Eu já havia mudado meu sobrenome legalmente para Brand, da parte de minha mãe suíça. Pouco tempo depois, ele me convidou para jantar num restaurante grego. Aos 60 anos, ainda era um homem atraente. Limitei ao máximo informações sobre minha vida particular e meu passado. Durante nossas conversas, tal qual uma Sherazade, eu deleitava o colecionador com minhas histórias e conhecimentos sobre livros antigos e o mercado livreiro, e também com minha facilidade com línguas. Ele passou a me visitar todas as tardes no Instituto ***. No 11º encontro, confessou que estava louco por mim.

                                                                                                             3.

Foi então que iniciei a segunda parte de meu plano. Apagar da existência o senhor Jayme de León, página por página.

Não contarei como, anonimamente, destruí seu casamento em poucos meses, enviando fotos dele com todas as garotas do Instituto ***, inclusive eu mesma; não contarei como, em sua embriaguez, gravei a confissão de seus muitos crimes e a enviei à polícia. Não contarei como ele teve de se desfazer de seus livros mais valiosos para pagar a divisão dos bens, as dívidas e os advogados. Apenas contarei que, numa noite, eu o levei ao mais escuro dos corredores de sua biblioteca.

Foi fácil. Atraí sua cobiça contando que ele possuía um último tesouro que poderia salvar o Instituto ***. Sua salvação estava bem ali, ao alcance de suas mãos. Foi assim que o esperei ficar exatamente onde eu queria, diante da gigantesca muralha de livros no fim do corredor. De León, agora pálida sombra decadente, perguntou-me o motivo de tanto mistério. Eu me virei e apontei para uma antiga coleção. Ele deu um sorriso, reconhecendo os volumes de As Mil e Uma Noites, e acariciou as lombadas, balançando a cabeça. Comentou que, por faltar o último volume, aquilo lhe custara uma bagatela. Quando seus olhos se voltaram para mim, empalideceram ao ver surgir, em minha mão trêmula, o último volume perdido de sua coleção. Então lhe revelei quem eu era. Sua face crispou.

E a última coisa de que me lembro, antes de entrar naquele avião, são os sons horríveis de seus ossos sendo esmagados por uma avalanche de centenas de volumes.

                                                                                                       * * *

Redijo estas linhas porque sei que ninguém acreditará em minha história. Os jornais brasileiros mataram minha reputação, dizendo que eu seria a assassina de meu próprio pai, e que o crime teria sido testemunhado pelo livreiro Jayme de León há exatos 20 anos. Isso é completamente inverídico. Eu, Sonya Xenakis, amava meu pai.

Rodrigo Garcia Lopes é tradutor e autor de Nômada (Lamparina, 2004) e Visibilia (Travessa dos Editores, 2004), e mais 11 títulos.

Maurício Arruda Mendonça é poeta e dramaturgo.

HAIKAI DE ANO NOVO

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