THIS IS THE MAN

SOBRE UM DITADO ANTIGO (Rodrigo Garcia Lopes)

AQUI >

SOBRE UM DITADO ANTIGO (Rodrigo Garcia L by Rodrigo Garcia Lopes

ÚLTIMA NOITE DO PROJETO A VOZ DA POESIA

Na última noite de sua segunda edição, o projeto Parcerias: a Voz da Poesia, apresenta o poeta Edson Cruz e o compositor Reynaldo Bessa. Os dois participam de um bate-papo de meia hora sobre poesia e música e, em seguida, o compositor apresenta seu show dando ênfase em poemas musicados. Este ano, o projeto contou com as apresentações de Geraldo Carneiro/Francis Hime, Braulio Tavares/Antonio Nóbrega, Maurício Arruda Mendonça/Bernardo Pelegrini, Marcelino Freire/Lirinha, arrudA/Alzira E. e Celso de Alencar/Tom Canhoto. Idealização e curadoria: Ademir Assunção   Reynado Bessa, cantor, compositor e poeta , tem cinco cds lançados, entre eles Angico (2000), O Som da Cabeça do Elefante (2007) e Com os Dentes (2008). Tem músicas gravadas pela banda Ira e Rita Ribeiro. Publicou o livro de poemas Outros Barulhos (2009)     Edson Cruz (Ilhéus, BA). Escritor, editor e revisor. Estudou Psicologia, Música, Composição e Letras. Fundador e editor do portal Cronópios (até maio de 2009) e da revista literária Mnemozine. Publicou Sortilégio (2007) e organizou O que é poesia? (2009).   Local: BIBLIOTECA ALCEU AMOROSO LIMA Avenida Henrique Schaumann, 777 – Fone 3082-5023 Entrada franca

ILUMINURAS ENTRE AS MELHORES

LANÇAMENTO: LIVRO DE POEMAS DE MÁRIO BORTOLOTTO

Ainda não tenho o meu, mas já vi na mão de um amigo. Publicamos uns inéditos na última Coyote. Para quem estiver em São Paulo, vale a pena dar um pulo nos lançamentos. Um bom lugar pra morrer é o nome do livro, numa edição bem cuidada das  editoras Atrito Art / Electra Kan. Na sexta-feira, na Mercearia São Pedro (Rua Rodésia, 34 – Vila Madalena), das 19 horas em diante.  No sábado, na Coletivo Galeria (Rua dos Pinheiros, 493 – Pinheiros). 

E uma canja de Marião e a banda Saco de Ratos Blues.

E aqui um de meus favoritos do livro:

ÓPERA DOS POMBOS SEM DESTINO

Eu moro no sótão onde os pombos morrem

Eu deixo a janela aberta

                e deixo que eles venham morrer a meus pés

Eles entram voando e me olham

               com seus olhos tristes de pombo

Como eu posso ser feliz com todos esses pombos mortos

            abandonados por Deus

Gostava quando eles se chocavam contra o pára-brisa

Pombos desgovernados sempre me fascinaram

Esses pombos com destino certo

eles me deixam com os olhos cheios de lágrimas

vez ou outra um avião passa no céu

e os pombos sonham com lugares nunca visitados

Um dia os pombos desaparecerão

terão voado para algum lugar inatingível

não haverá mais pombos

e alguém irá contar histórias sobre pombos

os seus cadáveres espalhados no chão do meu sótão

receberão visitas apaixonadas

mas pra mim o que vai ficar

será a lembrança dos pombos na minha caixa de correio

pombos que se recusaram a saber o caminho

pombos que Deus há de acolher

pombos dos quais sempre vou me lembrar

ouvindo ópera no sótão

meu sótão de pombos sem destino

MÁRIO BORTOLOTTO

A DEUSA BRANCA

A DEUSA BRANCA

A deusa lua entra no salão de espelhos, em transe:

para onde olha, linguagem (vibrátil), estranhos

estilhaços de um corpo que mutua-

mente se reflete: até o infinito. &

feitos da mesma imagem

(que se rebate)

até o infinito.

Um jogo de tênis nas galáxias.

Num estuário branco

a imagem da TV no cenário vazio

é resíduo de sonho.

A Memória pergunta-se do antes,

antes dos espelhos se espatifarem

na praia do universo.

No Livro dos Mortos, Antes era o nome

de um local desconhecido

onde se adorava a Boa-Luz.

"Foi a deusa lua, a mesma que

ao refletir-se numa quina de linguagem

e querer-se ilha

fez de si um eclipse de possibilidade".

(   (  (   O  )    )    )

"Não há tempo nem história, aqui".

Quer dizer que o tempo

é agora?"

"O poema é uma verdade portátil".

Rodrigo Garcia Lopes (Em Polivox, Azougue, 2001)

DE HARO SOBRE POESIA

"Nada é tão difícil quanto uma flor", você escreveu num poema. Nestes tempos superficiais e apressados, não parece que a poesia parece perder visibilidade e status enquanto forma de conhecimento e arte?

Hoje eu diria que, pelo contrário, nada é mais fácil e mais espontâneo quanto uma flor. Nem mais fácil. Percebi há alguns dias que a forpa da janela do meu quarto, pesada forpa de velho cedro ressecado pelo tempo, acabara de brotar. Primeiro foram duas folhas magras, minúsculas, saindo de uma greta. Logo subiu um talo, em poucos dias encorpou, deitou folhas e finalmente lançou dois brotos sem cerimônia, no tempo devido, eclodiram em duas minúsculas flores de arnica amarela. Acontece que a poesia é irredutível às formas do pensamento descartável, ao joguinho perpétuo do aturdimento pop televisivo pós-ervilha mental. Poesia -- sendo uma disciplina mágica, de concentração e fé no tempo da palavra -- não pode nem deve abdicar de sua respiração própria a fim de alcançar as gratificações e as benesses das paradas de sucesso. Graças ao bom Baco que é assim! É preferível ficar o poeta protegido disso tudo. Nem Fernando Pessoa nem Kavafis se preocuparam com estas formas externas mas perversas da fama, sempre alheia a qualquer identidade. Status, visibilidades? Aprendi, e creio sinceramente, que qualquer palavra (muito mais um verso!) uma vez escrita ou solta no ar circula, circula, e ao fim de seu périplo irá alojar-se no coração predestinado de alguém. O destino da verdadeira poesia é o destino de cumprir seu destino. Importa a penumbra. 

Trecho da entrevista do poeta e artista plástico RODRIGO DE HARO, no dossiê publicado na revista COYOTE. 

OTHER SHORES

    foto de Rodrigo Garcia Lopes

OUTRAS PRAIAS

1

O ar do verão vibrava como imitação

que os dedos do maestro regiam, Além,

(uma outra palavra para Adeus)

E sua ausência imediata, que são próprias

das coisas consideradas fora de seus centros;

Náufragas, como ilhas dispersas circundadas

por tanta Luz, e o mar hibernando o surf

das manobras rápidas, radicais, engolindo praias,

prises e personas

Uma tontura que persiste após

o estrondo doce do amor, antes e agora dobrando-se no Tempo

Tudo a caminho, tudo rápida passagem, impressões,

a textura da areia, seixos

ao redor do sexo que é tudo e que sustém em linguagem

Viva, a linguagem das marés e dos exercícios estratégicos do vento

que uiva às coisas e nomeia lagoas e dunas, uma gíria imaginária

O mar da página de jornal, gaivotas

bicando lâmpadas à procura de águas vivas, quebrando-se

Cristais,

& uma visão do vórtex do vir-a-ser distraindo

as cores excessivas, todo ornamento inútil, recolhidas em

fotografias dinâmicas, e que se revelam lentamente em suas

ausências em fuga, como nós, aos pés destas pedras, refletindo-nos

na mudança desse poço, em sua condição.

O que vemos daqui são gestos que querem o além

-- o reflexo de erras nunca vistas,

brisas nunca sentidas, uma viagem

sem volta a territórios livres, como nômades detidos

no meio de uma tempestade obsessiva. O que

carregamos são espelhos que refletem sempre

o diferente, enquanto nós, eu e você

mudamos juntos. Nuvens

dissipam-se em doces fragmentos, sentidos acenam

do outro lado da baía, onde estivemos

Há alguns instantes que ficaram

Misturados com a lembrança do instante diferenciado,

um ideograma na fumaça do cigarro, o haikai mais simples

recolhido num vazio que vibra, diz, e muda.

Um brilho secreto, isso o mar também nos traz

sem cobrança alguma

e além do privado e do profundo jaz

o não dito, o asburdo de calar, o conferido:

penínsulas e abraços

de mar, studio marinho. E o modo como ele

endereça suas maresias a nós mudos e humanos

com seu estilo que no fim revela ser apenas

a mancha do mar em sua blusa, uma blueprint, um sim.

2

O Agora voava, deixando nossas respostas

sem pergunta alguma.

Acabamos nos cruzando, a caminho da estação

onde nada se detém, na luz que grita atrás das montanhas,

No som de nossas vozes e olhares assustados

como sempre

Sílabas apagando beijos como a maré faz com nossas pegadas

recolhendo

Apenas o silêncio, o silêncio.

Registros de amanheceres sendo

Eternamente abertos para agentes secretos

Até que a página se vire como onda

Deixando paisagens no retrovisor

Longe de qualquer ideal de tansparência ou nostalgia.

Linhas que nada são a não ser a trajetória das gaivotas

Deliciadas com as horas que ainda restam antes do pouso.

Primeiro dia de sol, a casa está vazia.

Tesouras repousam quietas ao lado de

Gencianas. Nova Geografia. A cena

Está quase completa, viva nos músculos que apanham rápido

um clichê qualquer no ar, uma sombra. A voz, cada vez mais,

Se estilhaçava, ficando assim impossível dizer

Quem falava ou soprava o vento

no stylos das árvores rabiscando um céu

que não era bem assim

O que se queria dizer, um espaço implodido a cada passo

Dentro do corpo onde a natureza sopra seu processo

As sentenças do mesmo rio nunca o mesmo rio

Códigos nascidos sem qualquer charme, e a gravidade

De tudo o que prossegue, indestrutível, viagem.

3

Aqui o céu é fino feito papel.

Regras se dissolvem como uma velha palavra na boca

velha manhã com um gosto de folhas secas na boca

Muito viva vívida doce e muito viva

distribuindo seu teatro, lírica barata, seu Gesamtkuntswerk,

nos telhados onde pássaros respiram, quietos,

sendo observados por gatos negros e cantados obsessivamente por

sons secos pela estação dos sustos, para além de si, desejo

de um presente acelerado como as ondas deste

doce Desterro,

O modo vazio e pleno como o olhar

faz

de tanta luz

o ar vibrar

Nos sentimos Oceanos, Pan, nos sentimos mais humanos

& sacamos

parte da hera tomando a janela onde pouco ou nada é dito

Apenas sentido, o limite de um "ouvir-se dizer"

que já não diz, reprisa

Velhas cenas de um teatro previsível.

Apenas o espectador mudou no fim de tudo

E as estações se amontoam num canto do céu esperando

Um milagre, uma confortável

Invisibilidade, que não tem nada a ver com

O excesso desse sol depois de três dias de chuva

Três úmidas palavras sussurradas e conduzidas como o vento faz

Às nuvens, nada necessariamente difícil ou vazio

gruda à pele, livre

De qualquer engodo, assinatura, assunto.

Horas e horas de vidro, sentenças sem nome flutuam

no manso ar do verão do interior e suas diferenças

Vêm à tona, enfim, o que nos deixa ao menos

uma chance para ouvir uma chuva invisível

atrás da porta pela qual acabamos de passar.

                                                                          Tempe/Arizona - Ilha do Desterro/Floripa (1992)

Rodrigo Garcia Lopes

Poema de Solarium (Iluminuras, 1994). 

OBAMA SABIA

JAIRO BATISTA ESCREVE SOBRE "ARIEL", DE SYLVIA PLATH

Meu amigo, o escritor e poeta Jairo Batista Pereira, incansável anjo vingador dos poetas, acaba de republicar, no site PALAVRAS, TODAS PALAVRAS, um artigo alentado sobre a tradução (minha e de Cristina Macedo) de ARIEL, de Sylvia Plath, que saiu em 2007 pela Verus.

Para quem se interessar, acesse 

http://palavrastodaspalavras.wordpress.com/


e digite Sylvia Plath

OS MENSAGEIROS (poema de Sylvia Plath)

Palavra de lesma em prato de folha?
Não é minha. Não a aceite.

Ácido acético em lata selada?
Não o aceite. Não é genuíno.

Anel de ouro e nele o sol?
Mentiras. Mentiras e uma dor.


Geada numa folha, o imaculado
Caldeirão, estalando e falando

Sozinho no topo de cada um
Dos nove Alpes negros,

Um distúrbio nos espelhos,
O mar estilhaçando seu cinza -


Amor, amor, minha estação.





 

SYLVIA PLATH

Tradução: Rodrigo Garcia Lopes e Cristina Macedo, em "Ariel", edição restaurada e bilíngue, com os manuscritos originais. Verus Editora, 2007.

GRETA GARBO (anos 50)

By Cecil Beaton

RAZA URUGUAIA

Brava equipe, prejudicada pela arbitragem que nesta copa fez tantas vítimas e resultados.

NADA COMO UM DIA ATRÁS DO OUTRO

O

ROBERTO PIVA (1937-2010)

BYE BYE, BLACKBIRD

PAULICÉIA REVISITADA

                 para Roberto Piva

Esta chave abre brechas na realidade

É a tarde suicida atropelando os escombros da cidade sitiada

Eu ou meu outro acenando girassóis na multidão ensandecida

É a marcha das Imagens vazias presas aos ferros, levando pedradas,

Dor coroada como índios em brasa nas calçadas do ressentimento

E o bisturi que divide o sangue com bastões bíblicos sobre o pôr-do-sol gelado

E é a senha do falo, lugar de força & delírio

Falésia-edifício que despenca sem ruído e mergulha em sua poeira paranóica

Um delicado caos filtrado em preto-e-branco na escala progressiva da mente

Esta chave se transforma nisto, nervo exposto, numa realidade de palavras

Que exorcizam a saraivada de graça das igrejas capitalistas

É a extensão da alegria náufraga entre bruscas ondas negras

É o link de todas as conversas mantidas no mundo neste instante

São as marcas na pele dilatada com seu nome escrito a sangue

É meu amor moribundo no abismo, dedilhando o banzo de seu exílio atroz

É a noz de uma palavra que explode como um ácido espelha sua linguagem vermelha

É o trânsito franco-atirador e a muvuca das esquinas com fumadores de crack descendo ao inferno num teatro de guerra a céu aberto

É o silêncio depois do gozo das fábulas invertidas da verdade ambulante

Esta chave guarda o pólen que o enxame não seqüestrou, é carne translúcida,

É o exame minucioso da alma em seu recuo trêmulo sobre o elevado invisível flashback

Não é câmera digital, mas abraça o mundo em sua estranheza absoluta mesmo assim

Chave que abre a porta dos ecos e nomes secos sobre as heras eternas

Rodrigo Garcia Lopes
(Em Nômada, Lamparina, 2004)

(Minha homenagem 

ao grande poeta 

ROBERTO PIVA)