ENQUANTO
VOCÊ LÊ ISTO,
a música da chuva machucando os prédios,
os hibiscos,
um caramujo se retrai sob uma gota
súbita,
a mente caminhando na ponta dos dedos,
pisando na luz
de tantos gestos, a imagem
de um beijo contínuo feito de ar de
imprevisto,
a paisagem abre-se como num grande
teatro,
páginas da água reverberam no jardim de
inverno, sempre outras,
a mulher que sumiu dentro do livro, sem
história,
lento passatempo, o sonho dentro
do livro (desaparece quando aberto),
anagramas na fumaça do incenso,
a sombra serena na grama esmeralda,
este secreto canto, duplicado num
espelho,
sem mais, nem menos,
enquanto você lê isto.
Rodrigo Garcia Lopes (em Estúdio Realidade, 7Letras, 2013)
