ENQUANTO O ANO NÃO COMEÇA

TALVEZ SEJA ISSO


De repente você nota, em certa noite de chuva,
que ninguém se importa mais.
Noite em vigília. A ipoméia se abriu
Enquanto você dormia.
A imagem iluminada desgastou
depois que a duração virou mercadoria. O "eu lírico"
não subsiste num mundo de fluxos e superfícies vazias
que o olho mal consegue acompanhar
enquanto a verdadeira face da vida começa a dar as caras.
Evaporaram-se os dados precisos e algo mágicos que a poesia exibia.
Perdemos toda inocência, talvez nossa última chance,
e agora tudo o que você disser
pode ser
Usado contra você. Transformamos o real não num mito fugidio, performance discreta ou fluxo de uma gravura, mas numa incoerência
algo eufórica, cheia de comentários sobre outras
pessoas e paisagens, pois aquilo
que se chamava vida
eram fábulas do momento presente,
o recriar incessante no castelo de areia, onde ondas eram adivinhas, brincando de desaparecer. Não investigações vazias
sobre a temporalidade ou algo assim, muito menos
a idéia da palavra em si mas que pára ali,
cara a cara com sua onipotência, e
de como a sensação agora
é de uma velocidade que de repente não muda muito as coisas.
Pelo menos em essência. Isto não existe. Mas o que é essência,
e por que perdemos
nossos instantes preciosos
e o sonho de qualquer elegância
escrevendo ao vento ou então dispersos
nesses gestos inúteis e sublimes
tentando entender
alguém no outro lado da linha.





Rodrigo Garcia Lopes

AMÉRICA # 2

O amor é mais além, e nós -- eternas presas da beleza.

A manhã acaricia a manhã nas ilhas.

Olhos cintilam, como Roma em chamas.

Metáforas são como vertigens, trips, Trieb, tabi.

Aqui não interessa o quê, não interessa quando.

Só interessa isso.

Cidades ardem na memória como se nunca.

"O futuro foi ontem". Delírio de Dilúvio.

O tempo, droga, draga nossas rugas.

Mas ressuscitamos.

Somos presas da beleza, ela é tudo que nos resta.

Um rosto rústico, um giro rápido, um riso ríspido.

Os corpos dos náufragos viram areia, conchas, constelações -- poeira.

A poesia é filha do exílio.

Beijaremos o infinito?

O amor é mais além, a vida é aqui.





Rodrigo Garcia Lopes